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Risas y bronca, gestos y muecas, gemidos, ladridos, silencio y olvido, nos encontramos y desencontramos, en las calles, recorriendo sus paisajes, de bar en bar, en la llamada perdida, en el e-mail rebotado, rincones de un mismo mundo lleno de rincones, y de vez en cuando pensamos en romper el silencio una vez m\u00e1s, en irrumpir con nuestras voces y sus disonancias, para rehacer lo deshecho, para descomponer lo compuesto y tener pesadillas con sue\u00f1os extraviados.<\/em><\/p>\n Rompemos el silencio para decir lo que no nos podemos callar, lo que sucede y ocurre, lo que nos incumbe y afecta, lo que duele y sangra, llev\u00e1ndolo al l\u00edmite de lo posible, tratando de tratar con lo intratable, en los confines de lo impresentable, lo innombrable, lo inenarrable, lo inefable… y el humor negro que emerge del malestar y la distancia radical con aquello que somos, nuestras virtudes y vicios, sudores y hedores, hinc\u00e1ndole el diente a las grietas que se abren al escribirnos lubricando la hendidura del punto ciego por donde se disuelven nuestras s\u00f3lidas construcciones.<\/em><\/p>\n Para que nuestro decir no se legitime en el despilfarro de verborreas estalladas en rituales antrop\u00f3fagos, para que la persistencia de nuestros balbuceos errantes no se embriague en sus s\u00f3rdidas y c\u00e1ndidas melod\u00edas y pasemos del agobio insurrecto al miserable bienestar de cristalizar ese murmullo inocuo, ese ronroneo entra\u00f1able que nos habita y que s\u00f3lo tiene la fuerza de romper aquella llanura infranqueable que es el silencio. Habiendo zanjado estas derivas de ejercicios masturbatorios, pero que nos sirven para separar el trigo de la paja y las disgreciones de las divagaciones y los exabruptos: en donde se difunden y confunden las preguntas nocturnas y los interrogantes trasnochados, los sue\u00f1os revolucionarios y las pesadillas nihilistas que nos acosan como demonios en nuestros insomnios y hacen naufragar nuestros estados de \u00e1nimo en la tempestad de lo acontecedero… y volvemos al bar, al carajillo, al escupitajo y a tirar l\u00edneas, y convertidos en animales nocturnos, en g\u00e1rgolas viscerables, alguien interroga por el sentido de la acci\u00f3n y por la acci\u00f3n del sentido, lo cual permite que irrumpa el sinsentido inherente a la acci\u00f3n y quede en evidencia el sinsentido de querer darle sentido, interrupci\u00f3n s\u00fabita del ru\u00eddo de nuestras risas, de la carcajada que lleva a las l\u00e1grimas y al silencio. Y en su ru\u00eddo sombr\u00edo encaramos el desfondamiento del camino y empezamos a andar, en ese mismo instante cuando call\u00f3 la medianoche y el amanecer nunca fue. Lo real embarranc\u00f3 en una tentativa, que result\u00f3 ser la madre de todas las cosas, en donde podremos mentir o decir la verdad, decir que la paz es la guerra o que la guerra es paz, pero tampoco importa demasiado porque lo que tuvo que ser no fue y lo que fue no tuvo que ser, lamento y fatalidad de los derrotados por la historia, de los oprimidos por la tradici\u00f3n de la traici\u00f3n, insoportable desaz\u00f3n de la realidad subsumida, inmersa, irremediablemente, sin poder no estar de otro modo que bajo las redes maqu\u00ednicas del consumo y la producci\u00f3n, as\u00ed nuestras palabras colonizadas devienen en mercanc\u00edas, los lectores consumidores y el odio un producto est\u00e9tico, derivado de nuestras pulsiones, de nuestras pasiones, del culto a lo muerto que anima a lo vivo, p\u00edntate ese labio partido y dem\u00e1s sandeces, levantando muros infranqueables, cada uno de nosotros convertido en un fondable gueto, desvanecidos en los colores y n\u00fameros del men\u00fa infinito del capitalismo.<\/em><\/p>\n Irrumpe lo visceral, lo irreductible, tomamos aire y afirmamos nuestra condici\u00f3n de supervivientes y en el sonar de un brindis afirmamos la vida hasta en la muerte, para dejar de ser muertos en vida, y en aquel umbral de umbrales, saborear el cinismo agridulce de la indefinici\u00f3n, de no estar en ning\u00fan lugar y desde all\u00ed afrontar lo impresentable, fug\u00e1ndose de las representaciones y ondular en lo indecible, el crimen, el horror, el hambre, el terror, y lo indecidible si re\u00edr o llorar, si matar o morir, o escribir, que es las dos cosas a la vez, la escritura es la conjura de nuestros propios espectros, violencia que se tat\u00faa en los poros de las sentencias y juicios, de los gestos y acciones, que nos hagan encontrarnos en las calles a sus pasajes, en la esquina, en el bar, en la llamada perdida, en el e-mail rebotado, pretendiendo abrir nuevos espacios donde confluyan y se crucen cuerpos y discursos, afectos y conceptos, de gentes provenientes de cualquiera de los puntos cardinales, para compartir desde las diversas superficies de la realidad las coordenadas coincidentes que propicien la combinaci\u00f3n de la resistencia, de la disidencia, con la producci\u00f3n de nuevos territorios existenciales. En la fuga constante hacia las entra\u00f1as de lo real, interfiriendo, interrumpiendo, interviniendo para provocar en su seno los desplazamientos de las hegemon\u00edas invisibles y dominaciones desapercibidas, po\u00e9tica de la infiltraci\u00f3n y el sabotaje, clandestinidad a cara descubierta, apropi\u00e1ndonos de la impropiedad de nuestros propios nombres y desactivando los dispositivos de la sociedad de control, de la captura del tiempo de vida y la gesti\u00f3n masiva de la poblaci\u00f3n, del genocidio silencioso y el mundo vuelto campo de concentraci\u00f3n, posibilitando la posibilidad de lo imposible, porque vale la pena dejar la vida en lo que nos va la vida. En donde escribir es un gesto, s\u00f3lo un gesto, de inscribir, excribir, registrar lo que nos acontece a diario, del temblor interno que es expresi\u00f3n y lucha, que se juega en los espacios reales y virtuales que habitamos, en el movimiento insurrecto, siempre insurgente, ind\u00f3cil, intransigente, intentando generar ahora y siempre las m\u00faltiples conexiones, acoples, empalmes, e intersecciones, operando y recobrando la subversi\u00f3n y perversi\u00f3n del sentido com\u00fan, del fascismo post-moderno convertido en industria de la estupidez.<\/em><\/p>\n Convencidos de que la palabra, la escritura provoca y convoca acontecimientos, la escritura contiene aquella energ\u00eda explosiva de hacer estallar las cadenas perpetuas, la escritura se convierte en nuestra arma, nuestros pensamientos en municiones, nuestras publicaciones en trinchera, nuestra acci\u00f3n en una guerrilla literaria, delirio po\u00e9tico pol\u00edtico, frente demente\u2026 \u00f3rbita de radicales libres y malditos que no ocultan su esquizofrenia constitutiva ni se averg\u00fcenzan de su estupidez, y balbucean y vociferan su \u00e1cida iron\u00eda, la risa corrosiva, la mirada sediciosa y el absurdo de su dramaturgia.<\/em><\/p>\n Millones de litros de sangre terr\u00edcola se vierten d\u00eda a d\u00eda a nuestro alrededor, miles de cuerpos se transforman en esqueleto sin que ning\u00fan pol\u00edtico se manche sus impolutas vestimentas, ni mucho menos se ponga en entredicho su reputaci\u00f3n ni merme un \u00e1pice su supuesta catadura moral; podr\u00edamos hablar de la pobreza estructural de 36 pa\u00edses africanos, del \u00faltimo atentado de los patriotas suicidas o de lo loca que est\u00e1 la vecina del quinto o la depresi\u00f3n que acarrea empezar a pensar en el futuro, o de los veganos, o de la marcha verde de Marruecos hace ya tres d\u00e9cadas o de las \u00faltimas im\u00e1genes de sexo hardcore en la red o del \u00faltimo gol de Ronaldinho o del Manifiesto Cyborg o de la hipocres\u00eda de escribir de todo esto que no nos importa para nada, o de lo miserables que nos sentimos cuando no escribimos todas estas patra\u00f1as\u2026 teniendo mucho m\u00e1s que a\u00f1adir, consideramos que lo m\u00e1s sensato es callarnos cuanto antes, puesto que seguir hablando terminar\u00eda invariablemente por meternos en un cul de sac de promesas, de deseos y esperanzas, pero la sabidur\u00eda que nos da nuestra fe en la nada es lo que nos exime de seguir plasmando nuestras convicciones, pues las convicciones de ahora no ser\u00e1n las certeras pu\u00f1aladas de un futuro, futuras y profundas hendiduras en nuestros fr\u00e1giles est\u00f3magos que nos har\u00e1n trastabillar y caer aparatosamente para luego levantarnos costosa y quejosamente, con el orgullo herido por haber faltado a nuestras promesas.<\/em><\/p>\n Los Editores<\/em><\/p>\n El otro d\u00eda rele\u00eda este primer n\u00famero de la revista V\u00edscera tras bastante tiempo sin echarle un ojo y me encontr\u00e9 de nuevo con este texto, que como la primera vez volvi\u00f3 a encantarme. He querido difundirlo aqu\u00ed. Para ver … Sigue leyendo ![\"Podemos](\"https:\/\/vozcomoarma.noblogs.org\/files\/2013\/09\/tumblr_mrafkxTt5N1srk3tyo1_500-300x157.jpg\")
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